Rajoy ha suprimido el debate sobre el estado de la Nación. Ha hecho bien, muy bien. No se puede tomar la palabra en vano. Es pecado y Mariano es un converso arrodillado ante Rouco y Escrivá de Balaguer-ministro-del-Interior. Se ha hecho margarita con pétalos blancos plastificados y un oro falso central empeñado en Bankia cuando Bankia no se llamaba Blesa, ni Rato, ni un señor indemnizado de Bilbao de cuyo nombre no puedo acordarme. ¿El rescate ha sido bueno o dañino? ¿Afecta al deficit o no? ¿Lo pagaremos entre todos o sólo los bancos? ¿Habrá más recortes o no? ¿Subirá el IVA o no? ¿Bastan cien mil millones o no? El gobierno es una hermosa margarita. ¿Me quiere? ¿No me quiere?
España no es Grecia, ni Italia, ni Uganda. España ni siquiera es España. No somos nada. Puta barata para especuladores que nos dan el revolcón contra el ibex treinta y tantos. España es un recortable para que juegue Wert y Soria pueda decirle a los mineros que no hay dinero para el carbón. Doscientos millones necesitan los estómagos negros de la minería. Mucho dinero. No puede ser. Con el hambre que ya hay en España no se notará el hambre oscura de los pozos. Nos acostumbraremos a la pena penita pena...Que canten los niños, las esposas, las novias sin vientres acariciados. Que sigan con su orgullo de mono limpio, de casco iluminado como lunas diminutas. No hay dinero. El ministro Soria no puede extraer doscientos millones. Se le ha secado el bolsillo. El eco por los montes: SOY MINERO... Cien mil millones para los bancos. Se ha hecho un gran esfuerzo. Se lo merecen los mármoles, las moquetas, los despachos con flores renovadas cada mañana. Cien mil millones para los rolex, Armani, Audi blindado y sonrisa engominada. Cantaban...SOY BANQUERO... Suena mejor. El hombre no es igual que el hombre, ¿Qué somos cada uno?
No habrá debate. No hay nada que discutir. Somos lo que somos si nos dejan ser. Nada más. Un sombra que sigue a un cuerpo por un capricho del sol. Son el cuerpo los otros. Muchos sólo la sombra. Sombra de perro oscuro, a la espera del pan, de las sobras tiradas sobre estómagos huecos, sobre vientres vacíos, abortados los sueños, suicidadas las utopías por el 68 en los adoquines de un París reventón.
Rafael Fernando Navarro es filósofo
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